Трасса

     
Был и я маленьким 16-летним мальчиком. Хипповал, носил рваные шузы, истертые трузера и в ксивничке моем никогда не водилось больше пяти юстов... Что за время было. Вспомнить страшно... страшно приятно.
     - Трасса. Как же без нее, родимой, без придорожных яблонь и вишен, без удивленных волосатым джинсовым чудом деревенских баб, без запаха исходящего смолой асфальта...
     По дороге неровной, по трассе ли
     - (Все равно нам с тобой по пути),
     - Прокати ты нас драйвер на трэйлере,
     - Хоть немножечко, но прокати...
     По трассе быстрей передвигаешься в одиночку, веселей — вдвоем, втроем — это уже извращение... Втроем лучше на собаках... Но я, пожалуй, отвлекся...
     - Иду это я по трассе из Львова в Киев. В прямом смысле этого слова иду, потому как кары не стопятся. Водилы делают вид, что я придорожный столб и проезжают мимо, гордо отвернувшись. Я уже и на обочине посидел, и поспал в кустах, и хлебушка в селе придорожном нааскал, а машины все так же проносятся мимо... Грустно мне стало, ить ужо без малого 50 километров пешком одолел. Ножки бо-бо и голод уже не только не тетка, но даже и не дядька. Сел я под километровый столбик и решил помереть прямо здесь, под лучами заходящего солнца, на глазах у бездушных драйверов. И тут из-за поворота выплывает а-а-агромных размеров трейлер с надписью TIR, будто сошедший с киноэкрана в сельском клубе, при показе там «Конвоя» и причаливает к обочине метрах в 20-ти дальше меня.
     - «А, — думаю, — это наверное не за мной, это пописать кто-то захотел...» И дальше себе помираю.
     Но помереть мне спокойно не дают: правая дверца открывается и водила коротко сигналит. Я, естессно, не заставляю себя ждать и бегу как Буратино к этой самой заветной дверце. Влезаю вовнутрь, по дороге примечая, что номера-то польские, и тихо офигеваю. За рулем — тетка, тетка — драйвер! Худенькая. Относительно молоденькая тетка — водила многотонного грузового «Мэрса»! Мрак!!! Прикольно!
     - Поехали? — спрашивает она по-русски с сильным акцентом.
     - Поехали, — отвечаю по-польски.
     И она кладет руки на руль, а на руках фенечек по локоть. А из динамиков мафона — Боб Марлей.
     - «Ну, все! — думаю. — Это я помер и попал в хипповский рай. Здесь у каждого пипла по собственному трэйлеру» Но меня угощают пирожным и я понимаю, что еще живой, ангелам животы от голода небось, не сводит.
     Едем, общаемся, наводим мосты интернациональной дружбы. Оказывается эту пани зовут Орыся. С детства она хипповала, а потом, когда стукнуло ей 23, решила, что пора бы и за ум браться. А куда податься бродячей душе, как не в дальнобойщики? Правда с этим были поначалу проблемы, не хотели ей доверять дорогую технику, но Орыся начальство постепенно уболтала. Теперь ей под 30, и ездит она по всей Европе, горя не зная. Я завидовал ее жизни, она — моей молодости. (И где она теперь, молодость-то?) Но вот уже и 11 вечера, а до Киева еще добрых 200 км.
     - Я, — говорит Орыся, — отдохнуть хочу. 14 часов за рулем. А ты, если не спешишь, можешь тоже остаться. Часов в 12 утра будем в Киеве. А то, если хочешь, высажу где-нибудь... Поймаешь что-нибудь...
     - Не-а, — говорю я. — Если можно, то я останусь. Ночью все равно никто не остановится.
     Сворачиваем мы в придорожный соснячок, Орыся на сухом спирте готовит чагой-то вкусное, достает несколько банок пива из холодильника (Эти проклятые капиталисты делают холодильники для своих порабощенных пролетариев прям в трейлерах. И напихивают туда импортного пива). И в башку ко мне опять закрадывается мысль, что я в раю.
     Потом мы забираемся в кабину, Орыся ложится на спальник, а я на сидения. И мы с ней говорим, говорим, курим (хотя я тогда только баловался) и снова говорим. И тысячи звезд заглядывают к нам в открытые окна, и теплый ветер несет в кабину запахи соснового леса, и луна подсвечивает легкие облака, неразличимые на остальном небе... Я пытаюсь объяснить, что все происходящее замечательно, что жизнь прекрасна, пытаюсь описать свой восторг и свои ощущения от простого погодного явления — летняя ночь.
     - Ты смешной, — говорит Орыся и берет меня за руку.
     - Спасибо, — огорчаюсь я.
     Она смеется и мы продолжаем разговор, который соскальзывает на скользкие темы и там скользит себе потихоньку.
     - А ты знаешь, — говорит она, — что драйвера пристают к девушкам на трассе с непристойными предложениями?
     - Знаю.
     - Так вот, — говорит, — у меня к тебе непристойное предложение.
     Я молчу, не зная, что сказать.
     - Молчание — знак согласия! — торжественно произносит Орыся и заползает ко мне под одеяло.
     - А девушки ведь сопротивляются, — задумчиво говорю я.
     - Не все.
     - Неужели я похож на девушку, которая не станет сопротивляться?
     - Ты вообще на девушку не похож, — и она затыкает мне рот поцелуем.
     Дальше не помню.
     Нет, помню, конечно, но не расскажу. И не потому, что мне жалко или неловко рассказывать, а потому что это все настолько на уровне эмоций, что словами получится пошло и совсем не так, как было на самом деле.